Ando compulsiva.
Quase eufórica.
Corro perigo.
Há muitos riscos.
Mas não é tão ruim assim.
Há mais felicidade.
Há mais vontade de acordar.
Menos motivos pra dormir.
Muitas buscas, várias contas, algumas compras.
Pensamento ligeiro.
Reparo em tantos detalhes que nem consigo me concentrar.
Tenho fome.
Almejo saciedade de tempo, de gente, de afeto.
Quero solucionar tudo rápido.
Não posso demorar...
Ando mais tolerante.
Tolerância é a palavra do século.
Ando menos úmida de emoções e mais arejada de sorrisos.
Mas quero outros quadros...
Essas imagens antigas já não me fazem sonhar...
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